Voltaire
dort fing es an
dort war es dann zu Ende
in der Stadt der Bastille
fackelten Voltaires Zungenschlagworte
bis Zündschnüre brannten
in seinem Ideenregen
tröpfelten unter den Brücken von Paris
im Schatten der Clochards
kopflastige Gedanken in die Seine
flossen nach Le Havre
in ein Meer aus Irrtümern und Niedertracht
wo er den Aberglauben vergiften
wo er die Angst gekreuzigt sehen wollte
die Jahre faulten
auf dem Komposthaufen der Zeit
auf ihrem Dünger blühten seine Federstriche
doch seine Federbetten waren hart
Marie Antoinette schlief schlecht auf diesen Kissen
sie träumte vom Petit Marché du Marais
sie wollte Kuchen kaufen
die Messer waren scharf
sie schnitt den Kopf sich ab
geboren, gestorben, Paris
dazwischen durch Spott und durch Paläste
durch Europa wie durch Wellen geschifft
Fensterscheiben ins Dunkel gepflanzt
bis Stoffpuppen sich aufs Schafott fraßen
um zu staunen
als sie bluteten
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